Mon isolement s’est liquéfié dans mes veines et sa liqueur goutte à goutte au centre exact de mon esprit clair. Ça résonne sur mon sol rayonnant. Peut-être que personne ne vient jamais m’y chercher parce que personne n’en a la clef. De mon esprit, pas du sol. Parce qu’il n’y a pas de clef, parce qu’il n’y a pas d’entrée, pas plus qu’il n’y en a à un œuf. Pas

Dans mon monde, il n’y a pas de vacarme. Je ne suis plus obligé de penser à toi. J’ai trop mélangé. Je ne mélange plus. Je vis en spécialiste, avec des spécialistes dans chaque discipline de ma vie. Je pratique le sexe avec qui s’y adonne de façon privilégiée. Je travaille avec qui sait travailler. J’aime qui sait véritablement aimer. En fait, non ; rien de tout ça.

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